De l'espoir née la désolation par Asteroth

Ce soir-là encore, ils ont fait un brasier immense, leurs camarades étaient tous décédès, et leurs cadavres servaient à alimenter le feu. Bien évidemment, les voir brûler rassurer en un point... Jamais ils ne reviendraient pour les dévorer lorsqu'ils ne s'y attendraient pas. Le moral n'était plus là, et la hargne qui les poussait à continuer de ville en ville les quittait. Certains crieraient au Diable, en les voyant mettre ainsi fin à l'existence charnelle de leurs compagnons, mais finalement, n'était-ce pas mieux pour eux, n'était-ce pas là un moyen de leur redonner leur dignité ? Les survivants n'avaient plus la force, ni le courage de renouveler ces péripéties. À chaque arrivée, ils haranguaient la foule, comme ils l'avaient toujours fait, car à chaque fois une étincelle venait à nouveau illuminer leurs yeux. Ils étaient encore autour du brasier, sa chaleur les rassurait, et donnait l'impression de les protéger. Divine pensée, que de croîre que leurs ennemis étaient, tels les animaux, éloignés par les flammes infernales de cette fontaine gerbante, fumante, et tout autant malodorante.

Ils se tenaient tous autour du foyer, bien que dérangés par la vision des choses, ils tentaient tous de se rappeler les bons moments autour d'un vrai feu, fait de bois et non de chair. Aucun d'eux n'aurait pensé ressembler à ces personnages de films d'époque, tel Tom Hanks sur son île désert, jouant au Rubinson Crusoé. Ils avaient désormais, eux-aussi, ce visage pâle, sans vie, où descendaient des cheveux gras et pouilleux qui avaient pour but de cacher ce regard morne.

Tous se regardaient, paniqués, dès qu'un bruit venait ceindre l'atmosphère, la peur s'installait. Le jeune Bob était là, un joyeux luron bien que drogué jusqu'au derrière, son oncle Sam qui lui ne se droguait pas, mais représentait un gouffre insatiable en ce qui concernait les alcools puissants. Un peu plus loin, les armuriers du groupe se tenaient à l'amont d'un petit ruisseau. Comment se nommaient-ils ? Ils l'avaient oublié, tout comme ils tentaient d'oublier qu'ils avaient éliminé père et mère, croyant qu'ils étaient devenus ces " autres ". Et puis, il y avait cet homme, celui qui était le dernier rescapé de cette ville. Clou, c'était sous prénom qu'il répondait... Lorsqu'il répondait.
Des cris retentirent, et tous levèrent les yeux au ciel. La lune était à son apogée, l'attaque commençait, il fallait se cacher au plus vite.
Méthodologiquement, les deux frères rangèrent leurs armes. L'oncle Sam s'était empressé de prendre quelques branches, puis les enflamma. Il les disposa à quelques centaines de mètres du lieu où se tenait le brasier, pour attirer les ennemis vers le brasier. Le jeune Bob, lui, avait pris une pelle de fortune et creusait tout autour du feu, tandis que Clou préparait un acide puissant. Une petite fourmillière venait de s'activer, comme si quelqu'un avait frappé dedans. Les cris se faisaient de plus en plus entendre, des grognements se distinguaient. Sam était revenu, il avait terminé, il tapota doucement l'épaule de son neveu, lui faisant signe de venir avec lui. Ils se dirigeaient vers un abris de fortune, composé de branches et de débris. Les deux frères y étaient déjà, Clou était absent, les Hordes étaient là. Bob était stressé, contrairement aux autres soirs où la drogue le faisait plâner. Il n'avait pas sa dose. Il prit sa pelle, et, muni de celle-ci, il assenna un coup violent sur le crâne d'un des deux loubards. Le frère de celui-ci se retourna, étonné de l'attitude du jeune homme, il tentait de le mettre à terre pour le neutraliser. Bob ne pouvait rien contre la montagne de muscles que représentait son opposant, il était plaqué au sol, grognant contre son impuissance. Puis... Un bruit sourd et métallique retentit. Bob avait du sang sur son visage, et le corps de l'armurier venait l'écraser de tout son poids. L'oncle Sam avait pris un étrange appareil, qui lançait des piles à vive allure. Il en était fini des armuriers. Sam se tenait debout, il sanglottait, il était un meurtrier... Bob éclatait de rire, il divaguait. Un bruit suspect et puissant les stoppa, les rires avaient cessé, tout comme les sanglots. Les deux hommes se regardaient, comme si la peur leur interdisait de regarder d'où provenait le bruit. Une silhouette apparaissait. Clou, c'était bien Clou... Les Hordes ne l'avaient donc pas mangé, qui s'en serait douté. Il avançait vers l'Oncle et son neveu, qui reprenaient confiance peu à peu. Sam tendit sa main à Clou, l'air de lui souhaiter un bon 'retour'. Le survivant levait difficilement sa main restante sur le bras tendu du vieillard, mais il y était parvenu. Un éclair rouge vînt traversé ses yeux, une bête venait de se réveiller. Clou se rua sur Sam, il agrippa son cou avec sa machoire, tel le lion se ruant sur une gazelle. Bob se levait, son euphorie avait disparu. Il regarda le sol un court moment, saisit le lance-pile... Puis... Le néant.